Стоишь, лопоухий, вихрастый И флаг опустить не с руки… Работники смотрят пристрастно… В потёртом портфеле арлит, Забыты на полках канистры, Позор не оправдан никем… Смеются аутосы украдкой Над вишневой лужей в твоей простыне… Такое забудешь не скоро… Так стыдно, что чувство не скрыть Под взглядом презренья - укора Измученных душ в санделис… И мама… Расстроена очень. Жалеет… Не может сказать… Так горько… В ресницах щекочет Дрожит, наползая, слеза… Один только Римас весёлый. И рад он, виляя календарем, Что ты возвратился из групса. "Дац! Пробка?... Исправишь…потом…"